Je n'aime pas ce que je fais. 

Je n'aime pas ce que je dis.

Je n'aime pas mon univers,

Je le trouve pathétique, 

J'ai beau essayer de le repousser,

Il revient toujours à la charge.

Le style romantique, naïve et rêveuse,

Ces satanés pensées, satané caractère.

La vérité? C'est que je me déteste.

Je déteste mes écris, mes actes, mes gestes,

Mon sourire et même mon coeur.

Je fais pitier. Je me trouve pitoyable.

Il m'arrive même de me demander,

Pourquoi je m'obstine encore,

A essayer d'écrire, danser, chanter.

Car la vérité c'est que je déteste ce que je fais.

Je sais pas... Ca fait trop naïf, bébé.

Ca fait trop texte à l'eau de rose. 

La vérité c'est que je déteste ce que je suis.

La vérité, c'est que je ne m'aime pas. 

Je ne me respecte pas. 

C'est pitoyable n'est-pas?